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    “他说什么了？”她问。

    “说校长对我印象很好，说要给我争取旅长的位置。”陈东征的声音很平，像是在说一件与自己无关的事。

    沈碧瑶沉默了一下。“这是好事。”

    “好事？”陈东征看着她，“你知道被校长记住意味着什么吗？”

    沈碧瑶没有说话。她当然知道。被蒋介石记住，意味着升官，意味着发财，意味着前途无量。但也意味着——你不再是你自己的了。你要听他的话，做他让你做的事，走他让你走的路。你不能有自己的想法，不能有自己的选择，不能有自己的秘密。陈东征有太多的秘密。他不能被人盯着。

    “你打算怎么办？”她问。

    陈东征没有回答。他看着远处的山，看了一会儿。“不知道。”他说。他转过身，走回帐篷里。

    沈碧瑶站在外面，看着他的背影消失在帘子后面。她端着那碗水，站了很久，然后转身走了。

    当天晚上，陈东征一个人坐在营地边上的石头上，看着天上的星星。月亮还没出来，星星很多，密密麻麻的，像撒了一把碎银子。银河从北边横跨到南边，像一条发光的河。他坐在那里，手里攥着那封信，信纸已经被他攥得皱巴巴的了。

    他在想一个问题：怎么办？

    如果他当了旅长，他就不能再像以前那样了。会有更多的人盯着他，会有更多的眼睛看着他，会有更多的人问他为什么走错路、为什么延误战机、为什么放走俘虏。他不能再像以前那样说“看地图”了。他要编更多的谎话，演更多的戏，骗更多的人。他不知道还能骗多久。

    沈碧瑶从营地里走出来，看到他坐在石头上，走过来，在他旁边坐下。两个人谁都没有说话，坐了很久。月亮从东边升起来，圆圆的，把整个山谷照得银白一片。赤水河在远处流着，水声哗哗的，像是在说些什么。

    “陈东征。”她忽然开口了。

    “嗯。”

    “你不想当旅长？”

    陈东征沉默了一下。“不想。”

    “为什么？”

    陈东征看着远处的山。山在月光下变成了一道道黑色的剪影，沉默地矗立着，像一群蹲在地上的巨人。他想起那些溃兵，那些从川军、黔军、湘军收编过来的人，那些本来可能死在路边、死在山上、死在没有人知道的地方的人。现在他们在这里，在训练，在吃饭，在活着。如果他当了旅长，他会被调走，会被派到别的地方去，会被命令去打更多的仗。他不能带着这些人了。他不能保护他们了。他们可能会死。

    “因为当了旅长，就不能带他们了。”他说。

    沈碧瑶看着他。月光照在他脸上，把他的眼睛照得很亮。那双眼睛里有光，不是怕的光，不是犹豫的光，是一种更硬的、像是“我知道我要做什么”的光。她看了他很久。

    “那你就不当。”她说。
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