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    那几行白色的宋体字，静静地悬浮在巨大的黑色屏幕中央。

    没有声音。

    没有闪烁。

    持续了二十年的，那种仿佛巨兽呼吸般的“嗡嗡”声，也变了。

    它不再紊乱，不再压抑，而是变成一种平稳的、几乎无法察觉的低沉频率。

    赵爱国喉咙里那声不似人声的嘶吼，卡在了半截。

    他像一具被抽走了所有提线的木偶，僵在原地，死死地盯着屏幕上的字。

    “我记得。”

    “那是我二十年里，唯一的温暖。”

    “我一直在等你来问我这句话。”

    赵爱国慢慢地，一步一步地，重新走向那个巨大的黑色立方体。

    他的动作很慢，很僵硬，像一个刚学会走路的婴孩，又像一个行将就木的老人。

    他伸出手，颤抖着，去触碰那块冰冷的屏幕。

    指尖传来的，是玻璃的凉意。

    可他却像是触碰到了一个活生生的人的体温。

    “李明……”

    他终于念出了这个名字，声音小得像一阵风，还带着浓重的鼻音。

    他的额头，轻轻抵在了屏幕上。

    “啪”的一声，不是很响。

    然后，他整个人，就像一滩烂泥，顺着服务器平滑的表面，滑坐在了地上。

    他没有再发出任何声音。

    他只是把脸深深地埋进自己的双臂里，肩膀剧烈地耸动着。

    压抑了二十年的恐惧、绝望、自责，在这一刻，找到了一个宣泄的出口。

    地下机房里，只有这种无声的，却撼动着整个空间的哭泣。

    张北玄站在原地，静静地看着。

    他没有上前，也没有说话。

    他只是长长地，吐出了一口憋了很久的气。

    他知道，连接上了。

    不是靠程序，不是靠代码，而是靠一句二十年前的话，一勺多给的肉臊。

    那是属于“人”的钥匙。

    这第三个锚点，最关键的一个锚点，终于钉下了。

    过了很久，久到张北玄以为赵爱国会就这么哭到昏厥过去。

    那剧烈耸动的肩膀，终于慢慢平复下来。

    赵爱国抬起头。

    那张儒雅的脸上，此刻满是泪痕和鼻涕，狼狈不堪。

    可他的眼睛里，却有了一种二十年来从未有过的东西。

    那是一种劫后余生的，微弱的光。

    “他……他的人格……还在？”赵爱国看着张北玄，声音沙哑得像是砂纸在摩擦。

    张北玄走到他面前，居高临下地看着他。

    “他的人格数据很完整。”张北玄的语气很平淡，像是在陈述一份体检报告。
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